Un libro scritto più per se stesso, che per gli altri. E cosa c'è di nuovo, si potrebbe dire? Be, in effetti molte volte questo è un punto a favore, ma non in questo caso. Perché qui non ci troviamo di fronte ad un libro, ma a un quaderno di appunti. Sostanzialmente metà libro è da buttare: foto di lapidi banali e inutili; capitoli dedicati ad autori che contengono solo qualche citazione dell'autore stesso, perlopiù poche righe, senza una introduzione, una spiegazione o un commento; altri capitoli riguardanti autori poco noti dei quali magari qualcosa di più si poteva raccontare. A volte emergono alcune perle, perché l'autore oltre a un gran bagaglio culturale, ha anche una magnifica scrittura, però manca veramente quello che poteva trasformare queste pagine in un bel libro. Il capitolo su Leopardi è quasi insopportabile tanto è banale e scontato. Bello quello su Stevenson. Ci sono, certamente, dei punti a favore per consigliare questo libro, ma penso che prima di questo ci siano un sacco di altri libri da leggere. Di buono c'è l'introduzione dell'autore, molto bella e nostalgica, e ciò che - dalle parti più personali, che sono poche - questo libro avrebbe potuto essere, cosa che ci viene continuamente ispirata dalla capacità dello scrittore di riuscire ad unire il sacro con il profano in quei pochi momenti in cui decide di essere lui l'autore di questo libro, e non le citazioni.