Non che mi avesse preso subito un bisogno consapevole e impellente di andare nell’Artico a vivere con un popolo primitivo. Certe cose agiscono con lentezza, come il germe di un cancro. Covano dentro di te, allungano i tentacoli e si espandono. Il primo effetto non è una decisione, ma un’irrequietezza. Hai come la sensazione che ci sia qualcosa di oscuramente, eppure radicalmente, sbagliato nella tua vita. Sei in fibrillazione. Il tuo mondo diventa sempre più asfittico, meno sopportabile. Finisce che lo dài a vedere, e non è un bello spettacolo; sei sempre più convinto che gli amici dicano sciocchezze, che vivano un’esistenza priva di senso, paghi di una frivolezza e di una mediocrità che tu guardi con alterigia. Ai loro occhi, un’alterigia senz’altro fastidiosa. Poco importa. Qualcosa dentro si è smosso. E a un certo punto ti svegli nel cuore della notte e rimani immobile con gli occhi sbarrati nell’oscurità. Avverti che la vita sta per cambiare. Sta per accadere qualcosa. E accade: hai preso una decisione.
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Di tutte le cose al mondo la più rara è di sicuro un essere civilizzato in pace con sé stesso.