Facebook | Commenta | È domenica 14/08/2022

AUTORE: Ali Smith

TRATTO DA: Autunno

Un attimo fa era giugno. Ora il tempo è quello di settembre. Le messi sono alte, pronte per essere tagliate, brillanti, dorate. Novembre?, inimmaginabile. E manca solo un mese. Le giornate sono ancora calde, ma all’ombra l’aria è più pungente. Le sere vengono prima, sono più fredde, c’è ogni giorno meno luce. Fa buio alle sette e mezza. Fa buio alle sette e un quarto, fa buio alle sette. Già da agosto, da luglio anzi, i verdi degli alberi si sono fatti più spenti. Ma i fiori continuano a sbocciare. Le siepi sono ancora tutte un brusio. Il capanno è già pieno di mele e l’albero è ancora coperto di frutti. Gli uccelli sono sui fili dell’alta tensione. I rondoni non ci sono più da qualche settimana. Ormai saranno a centinaia di chilometri da qui, da qualche parte al di là dell’oceano.
[...]
Ottobre è un batter d’occhio. Le mele che appesantivano l’albero solo un istante fa già non ci sono più e le foglie degli alberi sono gialle e sempre più rade. Una gelata ha illuminato di colpo tutti gli alberi. Quelli che non sono sempreverdi sono allo stesso tempo bellissimi e pacchiani, rosse arancio e oro le foglie, poi marroni, poi giù per terra. Le giornate sono inaspettatamente miti. L’estate non sembra poi così lontana, se non fosse per il rimorso del giorno, con lo scuro merletto del buio che avanza piano e l’umidità ai bordi, le piante calme nel loro ripiegarsi, le perline di condensa sui fili di ragnatela tesi tra le cose. Nelle giornate calde sembra assurdo che le foglie, così tante, cadano dagli alberi. Ma di notte fa freddo, a volte anche tanto. I ragni nei capanni e nelle case fanno la guardia ai loro bozzoli per le uova negli angoli del soffitto. Le uova delle farfalle dell’anno che verrà sono nascoste sotto i fili d’erba, punteggiano gli steli dall’aria smorta sulle distese incolte, si mimetizzano, invisibili, sui cespugli e i ramoscelli rinsecchiti.

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Categoria: NARRATIVA

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